Холодное небо взирало на меня сотнями звёздных глаз.
— Что с тобой, Алиса?
Действительно, что со мной?
— А что-то не так? – прикинулась я дурочкой.
— Не так, – мягко возразил он. – Ты вспомни, как мы проводили раньше вечера…

О, да!! В зимние вечера мы прятались в клубах, в кафе… В весенние мы сбегали в лес и искали в темноте подснежники… Интересно, там хоть один был? В летние вечера мы растворялись в городе, бродили молчаливой призрачной парой по улицам… А осенью…
Чёрт, что же мы делали осенью? Читать далее

Вот и всё. Чёртов час пробил.
Теперь и я стою на сцене, будто на расстреле. Как же страшно, дух перехватывает, одна рука дрожит, держа лист с собственным сочинением, другая судорожно сжимает микрофон, словно мини-жезл надежды.
Какое счастье упереться взглядом в лист и не видеть тех, кто в зале. Им хорошо, они в полумраке, спокойны и расслабленны, а я дрожу, запинаюсь и облизываю пересохшие губы.
Когда смотришь из зала, выступление не кажется столь значительным.
Эй вы! — хочется мне крикнуть со сцены дальнему столику. Вы! Может, заткнётесь наконец, а? Да, именно вы! Не мешайте остальным слушать чужие мысли!
Но я не крикну. Мне слишком страшно. Я одна на сцене! Боец несуществующего фронта. Ветеран несовершённых битв. Читать далее