Выходной день на центральной улице. Иду, пытаясь не сутулиться, к народу ближе. И что же я вижу: бесцветными красками грубые маски на людях — усталые лица. Вся радуга больницы: серость халата, бессонница на соседней койке, здесь — хлором запахло.
Они будто собраны с помойки.

И при всём при том, каждый из них одарён, в каждом из них — огонь.
А в ком-то даже ещё спит дракон.

И вот ты — яркая картинка. И вроде всё прекрасно: изогнута спинка кричаще страстно;
и губы, и волосы, и глаза, и грудь, и тонкие пальцы
терзающие винный сосуд.

Но стоит эту картинку лишь пальцем потереть, как среди громких реплик
проступает вся явь: здесь нечему гореть.
И всё разлетается пеплом.

Что сказано словом, не подтвердится никогда в делах.
И мне так обидно (будто забили агнца),
Что я ещё свирепей погружаю руки в прах.

Но лишь пачкаю пальцы.

03.09.2017