Читал я сейчас дневник коллеги. И меня осенило: я не умею записывать мысли на бумагу. Вот вообще. Не умею, не могу и не люблю. Тексты — пожалуйста, хоть стихи, хоть прозу — это практически всегда приносит дичайшее наслаждение чувство удовлетворения собственным существованием. Записать прошедший день в дневник — тоже могу. Но мысли? Увольте.
С другой стороны, может, именно поэтому из меня не очень хороший писатель. Я не умею записывать мысли. Мои персонажи не думают, они действуют. Говорят, бегают, дышат, пьют, ругаются. Но не думают — это всегда выходит так плоско и бездушно, что тошно читать.
Если призадуматься, то именно на этот момент я никогда не обращал внимание. Когда-то мои персы только говорили, иногда делали. Потом только говорили и делали. Позже приобрели внешность, прямо-таки детальную внешность и обязательно красивую. И одеваться стали. И только спустя пару-тройку лет до меня дошло, что всё происходит в вакууме. И я начал описывать окружающую обстановку. Целыми абзацами. А потом всё смешал. Жутко неумело, слишком детально и подробно, нагромождая и запихивая всё, что под лапу попадется. Что я только не творил: и насмешливые ухмылки, и издевательские улыбочки, и наглые заявления, и пафосные позы, и каменные стены величественного замка и всё это в одном предложении в одного персонажа в десять секунд. Жуть.
Несколько после до меня дошло чувство меры. Мелкое, несчастное и забитое чувство меры — какое-никакое, а всё ж — доползло до моего сознания, и я, с присущим мне чувством максимализма, начал кромсать свои тексты, избавляясь от перебора. Конечно, я моментально скатился до первоначального уровня… и остановился. Ибо кромсать стало жалко, по крайней мере, кромсать в урну. Жалко и толку нет. Так и подохла моя первая рукопись про юную магичку Александру (да-да, первое время я всё никак не мог отречься от того, чтоб не называть главных героев своим именем, но об этом напишу как-нить в другой раз), где-то главе на так на десятой или около того. Наступил перерыв. За это время до меня дошло, что книжки можно не только читать, но ещё и подсматривать через них, как другие авторы делают и описание, и диалоги.
А вот про мысли дошло, сформировалось и осенило только сегодня. Спустя восемь лет, как я начал писать. Позорище.
Вот, что меня убивает. То, что я такой тормоз и неумеха. А если вспомнить, что писательство — единственное, что у меня получается лучше всего, то и не надо никаких издевательств. Я и сам себя отлично загоняю под плинтус. И живу там.
15.05.2014………….Dark.Wolf.Leksa……………..