Он даже не поэт.

Он даже не поэт. Ни строчки не написал. Но отчего-то ведёт себя так, будто книгами путь устилан, будто рифма в каждом кармане

только и ждёт, чтоб вытащили в пару

Он даже не поэт. Нет в нем той небрежности, того пожертвования, того огня в глазах, который размножается от взгляда к взгляду. Но отчего-то ведет себя так, будто за ним целый легион демонов

пойдёт во тьму, только свистни

Он даже не поэт. Ни слова не вывел. Но отчего-то ведет себя так, будто его почерком усыпан целый Млечный путь, будто не один взвод шариковых ручек

был умертвлён, выброшен и забыт

Он даже не поэт. Не находчив, не задумчив, не одухотворен. Всё хочется чего-то повыше, да получше, но тонет в собственном неумении, тонет в собственной лени, злобе, обиде…

Поэту простительно, поэту снисходительно, поэту поразительно.

Он даже не поэт.

06.08.2015…..Морда…..