Иордан.
Я развожу руки в сторону, свожу ладони, я чувствую тепло. Я делю себя почти что поровну, творю и созидаю, я единое одно. Во мне Вселенные, миры, истории; радужными закатами полыхают сказки, которые ещё не рассказаны
но уже немного подзатасканы.
Я леплю холст из красок, порчу кисти из беличьих хвостов, ломаю карандаши и загоняю в вены кровь. Коммуникация с миром испорчена, затерта «за торт», не налажена. Я снимаю с мольберта кишки
и кладу их обратно в живот.
Время не повернётся вспять; время закружит, свернётся восьмеркой. Кто-то опять обидой закусит, «мутки с тёркой», пока я — покорный слуга, склонив колени, молюсь о богах и божках из поленьев, что ещё наступят, пройдут через поколение
и предадутся забвению.
Энергия пульсирует в ладошках, сверкая сердцевиной. Играет прохожий на гармошке, танцуя балериной. Хлопок одной ладони, щелчок без пальцев, кувшин наполнится, ткань натянется на пяльца.
И вся поменяется история.
Я меняю поиск смысла на гармонию.
10.05.2017