На сцене.
Вот и всё. Чёртов час пробил.
Теперь и я стою на сцене, будто на расстреле. Как же страшно, дух перехватывает, одна рука дрожит, держа лист с собственным сочинением, другая судорожно сжимает микрофон, словно мини-жезл надежды.
Какое счастье упереться взглядом в лист и не видеть тех, кто в зале. Им хорошо, они в полумраке, спокойны и расслабленны, а я дрожу, запинаюсь и облизываю пересохшие губы.
Когда смотришь из зала, выступление не кажется столь значительным.
Эй вы! — хочется мне крикнуть со сцены дальнему столику. Вы! Может, заткнётесь наконец, а? Да, именно вы! Не мешайте остальным слушать чужие мысли!
Но я не крикну. Мне слишком страшно. Я одна на сцене! Боец несуществующего фронта. Ветеран несовершённых битв. Читать далее