Ангел. (А. Манакову)
Ночь. Летят машины, город мигает огнями. И я уставшая, голодная тороплюсь домой. К нему.
К тому, кто каждую ночь ждёт меня. Ждёт так бескорыстно, с тихой грустью и печальным взглядом голубых глаз. К тому, кто так сильно любит. К тому, кого люблю я.
Вся наша жизнь – ритуал. Все проходят одни и тот же алгоритм изо дня в день. Так и у меня с ним…
Подхожу к нашему дому. 3 окна темны, а вот из четвёртого видны отблески света. Свечи.. О боги, он такой романтик.
Захожу в подъезд. Уже с первого этажа слышен ритм, который он отбивает на своей обожаемой барабанной установке. Пожалуй, больше неё он любит только меня.
Поднимаюсь наверх. Рука скользнула в карман, нащупала ключи. Тихий щелчок, я бесшумно вхожу в квартиру. Наверно, только, когда попадешь домой, понимаешь, как чертовски устала за этот день.
Я закрыла дверь и оперлась на неё спиной. Рука сама отпустила сумку, и та, неловко шлёпнувшись, приземлилась на пол. Двигаться не хотелось совершенно. Какой душ, какая ванна?? Мне бы до кровати доползти, я с таким удовольствием туда рухну и отключусь.
— Ванна или душ? – я и не заметила, как он появился в коридоре. Читать далее