Проба пера

Сегодня начался очередной затяжной период. Понедельник — если он рабочий — и так достаточно отвратительный день, но сегодняшний просто бьет рекорды. Уже с полуночи всё было не так.
Я не мог уснуть. Нет, я засыпал, проходил какой-то определенный сюжет, а потом проезжал очередной грузовик по Тургенева, и я просыпался вновь, вспотевшим и разбитым. Около трех я решил порвать цепь и взял ноут поиграть. Я не знаю, во сколько я его отложил, но решение было не из лучших, ибо спал я просто отвратительно. Если честно, я вообще не спал, я только и делал, что шлялся по каким-то мирам. Ходил и говорил, ходил и говорил, ходил и говорил, как чертов миссионер. А потом я проснулся от будильника с мыслью, что я сейчас отшвырну к чертям этот источник звука. Честно говоря, мне до сих пор хочется так сделать.
А потом понеслась. Как я уже говорил ранее, загнать меня под плинтус не составляет труда, я и так там обитаю. А один взгляд в зеркало, ещё один на часы и последний контрольный на смску с остатком денег на карте — и всё. Приехали. Я никчемное существо, которое ничего не может сделать нормально. Пришел вовремя на работу? Хорошо выглядишь? Подкопил денег? Хоть что-нибудь ты сделал, за что можно терпеть твоё существование? Ни хрена, ни хрена, иди убей себя!

16.06.2014………Dark.Wolf.Leksa……..

Читал я сейчас дневник коллеги. И меня осенило: я не умею записывать мысли на бумагу. Вот вообще. Не умею, не могу и не люблю. Тексты — пожалуйста, хоть стихи, хоть прозу — это практически всегда приносит дичайшее наслаждение чувство удовлетворения собственным существованием. Записать прошедший день в дневник — тоже могу. Но мысли? Увольте.

С другой стороны, может, именно поэтому из меня не очень хороший писатель. Я не умею записывать мысли. Мои персонажи не думают, они действуют. Говорят, бегают, дышат, пьют, ругаются. Но не думают — это всегда выходит так плоско и бездушно, что тошно читать.

Если призадуматься, то именно на этот момент я никогда не обращал внимание. Когда-то мои персы только говорили, иногда делали. Потом только говорили и делали. Позже приобрели внешность, прямо-таки детальную внешность и обязательно красивую. И одеваться стали. И только спустя пару-тройку лет до меня дошло, что всё происходит в вакууме. И я начал описывать окружающую обстановку. Целыми абзацами. А потом всё смешал. Жутко неумело, слишком детально и подробно, нагромождая и запихивая всё, что под лапу попадется. Что я только не творил: и насмешливые ухмылки, и издевательские улыбочки, и наглые заявления, и пафосные позы, и каменные стены величественного замка и всё это в одном предложении в одного персонажа в десять секунд. Жуть.

Несколько после до меня дошло чувство меры. Мелкое, несчастное и забитое чувство меры — какое-никакое, а всё ж — доползло до моего сознания, и я, с присущим мне чувством максимализма, начал кромсать свои тексты, избавляясь от перебора. Конечно, я моментально скатился до первоначального уровня… и остановился. Ибо кромсать стало жалко, по крайней мере, кромсать в урну. Жалко и толку нет. Так и подохла моя первая рукопись про юную магичку Александру (да-да, первое время я всё никак не мог отречься от того, чтоб не называть главных героев своим именем, но об этом напишу как-нить в другой раз), где-то главе на так на десятой или около того. Наступил перерыв. За это время до меня дошло, что книжки можно не только читать, но ещё и подсматривать через них, как другие авторы делают и описание, и диалоги.

А вот про мысли дошло, сформировалось и осенило только сегодня. Спустя восемь лет, как я начал писать. Позорище.

Вот, что меня убивает. То, что я такой тормоз и неумеха. А если вспомнить, что писательство — единственное, что у меня получается лучше всего, то и не надо никаких издевательств. Я и сам себя отлично загоняю под плинтус. И живу там.

15.05.2014………….Dark.Wolf.Leksa……………..